Por eso yo, en esta entrada,
voy a hacer caso omiso de estas puertas, de las giratorias, y a quedarme con
otras que me interesan mucho más, como son las puertas entreabiertas, ésas que, después de haberlas atravesado, no hemos
cerrado del todo. Por descuido o a propósito. Esto último me interesa más.
Porque el mundo del arte está
repleto de ellas. Y gracias. Por eso, porque sus puertas se quedan, a menudo, entreabiertas,
el arte avanza (la exposición de las naturalezas muertas, de Giorgo Morandi en el Guggenheim bilbaíno habría sido apenas una última muestra de lo dicho). Porque si bien o mal todo lo que se mueve entre puertas
giratorias está condenado al “trinque”, a la “impresentabilidad”, a las
comisiones de investigación, a los paraísos fiscales, a los ceses y a la
vergüenza más vergonzante, todo lo que se hace entre puertas cerradas lo está al
aislamiento, a la reclusión, y a la extinción por pura inanidad. De esta forma
no hay manera de innovar. Y esto para el arte supone una auténtica sentencia de
muerte, ya que si nos olvidamos de aquello que nos ha precedido y que debe
servirnos para aprender y reflexionar, para darle una o más vueltas, si es
necesario, a la tarea que pretendemos afrontar en estos momentos, estamos
perdidos, entregados al fracaso más estrepitoso, a la quietud más lacerante.
Por eso nosotros necesitamos
que la puerta donde se guarda lo pasado
se quede entreabierta y sus vapores se mezclen con nuestra respiración y hagan
que no todo lo que realicemos (un libro, una película, una canción,…) sea algo completamente
nuevo sino, más bien, una mixtura, un mestizaje que, al contrario que la pureza
de las puertas cerradas, y no digamos, que el fraude de las giratorias, siempre
crecerá y tirará para adelante alimentándose, al menos durante sus primeros
momentos de existencia (sí, como un recién nacido), de aquello que ha venido
y/o triunfado antes que él, de aquello que, seguramente, le ha dado su razón de
ser.
Y esto sólo es posible cuando
abandonamos una habitación dejando sus puertas entreabiertas para que, aún sin
nuestra presencia en ella, el aire (sus influjos) continúe corriendo y “contaminando”
nuestro entorno, lo cual se me habría ocurrido, o creo que viene a cuento, porque
recientemente ha caído en mis manos (¡a buenas horas, me objetará, y con razón,
más de un buen aficionado!) el mítico disco de Charles Mingus Mingus Ah-Um, editado en el año 59 del
siglo pasado, durante los mismo días en que se anda celebrando los 60 años de
la publicación del revolucionario The
Shape of Jazz to Come, de Ornette Coleman, que abriría desde el free jazz, mas sujeto a la improvisación
y a la atonalidad, nuevos senderos por donde el jazz podría transitar y por
donde, aún hoy en día, continúa transitando.
Y así, durante estas
efemérides, leí un artículo firmado por José Olarte en el que éste daba cuenta
de cómo, efectivamente, hace justo seis décadas que Ornette Coleman daría un
buen revolcón al jazz y anticiparía su futuro con la publicación de su trabajo
sobre el que el propio Mingus opinaría que “(…) sus notas eran tan frescas que
hacía que todo lo demás, incluido mi propio disco, sonara fatal”.
La sinceridad y la humildad
son siempre encomiables, y en estos tiempos que corren tan engreídos, casi un
milagro. Por ello quisiera dejar, ante todo, constancia que Mingus, siempre tan
modesto, se queja y se minusvalora en sus declaraciones, pero lo hace sin
motivo, porque la puerta, por la que él habría salido con su Mingus Ah-Um, la habría dejado
entreabierta, y así se habría quedado para siempre; una puerta entreabierta por donde podrán filtrarse todos
los sonidos inventados por él, y sus antecesores; sonidos que servirían para
vertebrar, sin duda, y entre otros, el legado que Coleman recoge en su disco.
Sin Charles Mingus, sin su Mingus Ah-Um,
Coleman no habría sabido dar la misma forma al jazz que, en una continua
progresión, muy pronto vendría, parafraseando
el título de su magnífico LP.
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