No es lo mismo aunque los cronistas no quieran darle
mucho bombo ni sacar de ello demasiada sangre. Porque hablar, tampoco se habla
mucho de esas gradas vacías, de esos campos a la intemperie, de esos partidos
donde se escucha a los jugadores proferir esas llamadas o gritos que no pueden
contener. Porque aunque los prebostes de nuestras existencias
se empeñen en lo contrario, esta nueva
normalidad de marras en la que andamos enredados, como mucho es “nueva”, pero
jamás será “normalidad”.
¿O es que, ahora, el público no vale para nada? ¿O
es que, ahora, el público sí que es realmente,
si hablamos del fútbol, el jugador nº 12, o sea, ése que provocaría la
eliminación ipso facto de su equipo
(del alma) por alineación indebida? Vaya y yo, por lo menos, que me creo parte de él, me cierro en banda y me
niego a creer que no valgo para nada. Porque si soy parte del público, ya soy
algo y dejo, automáticamente, de ser nada. Acaso, incluso, pueda ser una parte
de lo que diseña y escribe esta entradilla.
Por lo tanto, y en estos momentos, si algo debiera
apuntarse a la categoría de “nada-de-nada” será esta (nueva) normalidad. Porque
las competiciones deportivas se están jugando sin público a la vista. Y
continúan jugándose como si no pasara nada, y que me valga la redundancia. Se
corrió el Tour, el Giro y la Vuelta. Se ha jugado el Master de tenis, y se
están jugando, entre otras, las diferentes ligas nacionales de fútbol y sus
correspondientes Champions o Euroleaques, o como quiera que se llamen a las
ligas europeas. Sí, claro, se insiste en continuar adelante como si nada pasara
cuando, en realidad, está pasando de todo.
Porque si hemos quedado en que algo somos y las
competiciones deportivas se disputan sin nosotros, en algo estará influyendo
nuestra ausencia, ¿no?, la ausencia del tan ensalzado en otras ocasiones, y por
continuar con el fútbol, jugador nº12. Y me acuerdo, entonces, del maestro Zen,
del hijo de Buda, del insobornable y en ocasiones, flemático y toca-pelotas de
Phil Jackson, el gurú que ayudó a ganar seis Anillos de campeones de la NBA a
los Bulls de Michael Jordan. Y es que el místico de Phil, cuando la NBA cerró
por aquella huelga en la que los jugadores se plantaron durante la temporada 1998/99,
y se vio obligada a reestructurar su calendario (no se empezó el 3 de noviembre
sino el 2 de febrero), y reducir el número de partidos a disputar por cada
equipo durante su Liga Regular de 82 a 50 y de la que, finalmente, acabarían
coronándose campeones los
Spurs de
San Antonio con un exultante Gregg Popovich al frente de su banquillo, no tuvo
reparos en bajarle los humos y declarar, digo, el bueno de Phil, aquello de
campeones sí, Gregg, pero campeones
con
asterisco.
Y es lo que yo pienso
que va a pasar cuando esto de los estadios vacios, y del Covid, pase de largo.
Porque todos los campeones, durante estos terribles meses de pandemia, habrán
sido campeones con asterisco;
campeones cuando en los graderíos no se escuchaba ni el sonido de una
respiración, cuando el silbato del árbitro parecía la estruendosa sirena de una
fábrica avisando a sus currelas del final del tiempo del bocata. Porque con
público todo hubiera sido diferente. El público hubiera aplaudido, hubiera
gritado, hubiera cantado cuando la ocasión lo hubiera merecido y los jugadores
se hubieran sentido distintos, alegres y recargados con esa energía milagrosa y
misteriosa que les hubiera llegado… ¡del cielo!. Y el público hubiera
abucheado, hubiera silbado, hubiera, incluso, insultado cuando la ocasión,
igualmente, lo hubiera merecido y los jugadores, entonces, se hubieran sentido
cohibidos, avergonzados o, quizás, enrabietados y espoleados por la
adversidad,… ¿quién podría saberlo? Pero ya lo dije antes, con público todo
hubiera sido diferente. Así que nadie nos engañe y, menos aún, nos regañe:
durante la pandemia, y con los campos a pelo, las competiciones y la vida deberán
llevar siempre adosadas a sus siglas un enorme asterisco.
¿O no es la vida la
mayor y mejor de las competiciones? Una tarjeta roja te inhabilita para seguir
jugando. Varias tarjetas rojas te condenan al ostracismo durante una
temporadita. O sea, a la cárcel. Y una tarjeta amarilla, un aviso para
navegantes que, seguramente, el infractor solucione abonando una pequeña multa.
Por eso, el asterisco de Phil Jackson puede hacerse extensivo a todo, no sólo a
la NBA. Sería el asterisco, entonces, la señal de que algo no ha ido como debería
haber ido; o sea, la normalidad se ha extraviado en un bosque negro, muy negro;
o sea a la normalidad le ha caído encima un asterisco; o sea, la normalidad*.
