A veces no nos percatamos que cuando damos cuenta de
las cosas, cuando tratamos de explicarlas, de dejarlas bien claritas, nos
dejamos siempre muchas otras cosas en el tintero. Es humano. Decir presupone
también no decir. Y por ello deberíamos asumir que la Verdad una y absoluta
nunca formará parte de los enseres con los que se construye nuestro patrimonio. Podríamos aventurarnos a escribir que nos estará vedada, simple y llanamente, por el hecho de que somos insuficientemente racionales.
Y si escribimos ahora sobre la Violencia de Género, tan
de moda, desgraciadamente, en nuestro día a día, sobre esa mancha tan
recurrente y voceada que bien pudiera hacerse acreedora del premio al Tema de
la Década, vuelvo a tener esa misma sensación de que no lo consideramos todo, de
que no abarcamos con nuestras palabras y discursos todas sus ramificaciones,
todas sus causas y (d)efectos. Y es por
ello que con esta entrada apenas si voy a tratar de contribuir, levemente, al
entendimiento de esta lacra social, a sabiendas de que con ella apenas si podré
aportar un escaso grano de arena, otro más, a un debate que, por nuestra
naturaleza sapiens, siempre resultará
incompleto.
Y vuelvo entonces mis ojos hacia las crueles e
irrebatibles estadísticas y me encuentro en ellas cierto lugar común, un punto
en el que parece que todos nos atrevemos a estar de acuerdo, con una línea de
salida que no sería otra sino aquélla que proclama que la Violencia de Género
ve incrementada sus lamentables cifras y recuentos (de víctimas) durante esos
periodos del año a los que, tradicionalmente, consideramos de asueto; o sea, esos periodos en los que perdemos
de vista al trabajo (aunque sólo sea, normalmente, durante 30 días) y, en su
lugar, nuestros ojos, y con ellos nuestra mirada, se pierden entre los mares y
las playas, entre los cielos y las montañas, diluidos en cualquiera de esos
lugares que llaman a la pura expansión del espíritu, al más sano recreo, al
relax más lúdico y divertido.
Y se me podrían venir, entonces, a la cabeza esas
películas de sir Alfred Hitchcock (Pero,
¿quién mató a Harry?, Psicosis, Los pájaros, etc.) en las que las
inquietantes y turbadoras tramas tienen lugar, precisamente, durante esos periodos
vacíos, esos momentos en los que, habitualmente, no-pasa-nada-de-nada, en los
que la calma chicha parece haberse apoderado de todo el cotarro, tomando las
riendas de este barco en el que todos navegamos hacia un destino aún por
conocer. Sí, de la nada surge lo más peligroso e inquietante. Y me reafirmaría, llegados hasta
aquí, en una máxima que, a menudo, comento en las charletas que surgen
y se montan al respecto. Sí, en aquella que califica al trabajo como un
súper poderoso (posiblemente el mayor de todos) enmascarador de las más retorcidas patologías que pudieran afectar
al ser humano ya que no es casual que, en estas sociedades capitalistas donde vivimos, el hombre
que trabaja, el hombre que hinca los codos se nos aparece como un hombre
normal, un hombre sano (y en el más amplio sentido del término, corporal y
espiritual), un hombre eficiente al que, por esta misma eficiencia, se le
descarta ipso facto de formar parte activa
de ese otro grueso de personas indeseables, peligrosas y no aptas para convivir
con el resto de los mortales de una manera, más o menos, decorosa y saludable.
Pero enredemos un poco más. Y a pesar del tiempo
libre no nos tiremos a la bartola. Porque durante las vacaciones nos habríamos desembarazado
del trabajo. Obvio, sí. De ese elemento que, líneas arriba, habríamos
calificado como el más poderoso enmascarador
de patologías que nuestras sociedades capitalistas hayan inventado en su ya larga
existencia. Así, que digámoslo y que no nos duelan prendas por decirlo: obvio
también, sí, vale, pero y qué más. Porque habríamos consentido en que siempre
hay un algo más. Que siempre hay algo
que nos dejamos en el tintero. Así que otra vuelta más, por favor.
Y a ver qué tal ésta: durante los periodos
vacacionales la convivencia entre personas que normalmente, ¡por el trabajo,
sí!, se mantienen separadas, cuando este trabajo se interrumpe durante una
temporada, ellos vuelven a juntarse, vuelven a convivir de una manera más continuada.
Y no estaríamos acostumbrados, o habríamos perdido (olvidado) la costumbre. Y ante
semejante novedad surgirían las
indeseables sorpresas, los roces, las disputas, los desencuentros o los
encuentros con esas personas a las que habríamos colocado en un aparte durante
nuestra vida diaria, y que vuelven ahora, con el sol y la playita, con la
montaña y las excursiones, a reaparecer, vuelven a hacer acto de presencia y hacen
que el equilibrio en los que la costumbre nos había colocado se desequilibre y
nos podamos sentir, entonces, diferentes, sí, pero tirando a peor. Y si las
novedades no llegan a sacarnos de quicio, sí que, por lo menos, nos sacan de
nuestra rutina que, bien o mal, ésa sí habríamos aprendido a manejar.
Pero este dato que a mí se me antoja, por lo menos,
digno de echarle un buen vistazo, a nadie parece importarle. Y así, esta tuerca
se niega a dejar de girar. O el alcohol como una (otra) causa de la Violencia
de Género. ¿O no empinamos el codo, más a menudo de lo que las buenas
costumbres nos aconsejan, en esos tiempos libres, en esas épocas sobre la que habríamos
corrido el más contundente y tupido velo al (maldito) trabajo, a los (malditos)
jefes, a las (malditas) obligaciones? Sí, el vinito, las cervezas, el
refrescante gin-tonic, el cuba-libre
(sí, sí, eso: el tiempo libre), y yo no
lo dudaría, y por eso mismo redacto esta entrada, contribuyen a que levantemos
la mano (y no, precisamente, porque yo-sí-lo-sé) con una facilidad que creíamos
impropia de nosotros mismos, tan aplicados en la oficina, tan avezados en las
reuniones, tan creativos en los meetings
on-line. ¡Si hasta el director suele echarme el brazo al hombro,
Juan-te-quiero! Lo juro, sí, hasta el jefe me quiere. Y no miento.
Pero al alcohol nadie lo menciona (y me refiero
ahora a los mass media en su más
amplia generalidad) cuando se habla del tiempo libre, de las vacaciones y de la
Violencia de Género. Como si nadie pudiera meterse con él o cerrar el tapón que
lo contiene so pena de sufrir algún ignoto pero tremendo castigo (se dice censura). Y yo, sin embargo y no solo por llevar la contraria que, por otro lado, me encanta, lo
colocaría sobre el tapete. Lo expondría a la intemperie, a debate. Lo sacaría a
colación para, a continuación, intentar sacarlo de muestras vidas. O, por lo
menos, que nos pusiera los sentidos en modo alerta.
Sí, advertidos. Por lo que pudiera
pasar. Por no poder embozarnos nunca más en la ignorancia, en ese trillado
yo-no-lo-sabía ¿O, acaso, no nos retumban los oídos con aquel viejo consejo del
Si bebes, no conduzcas? Y bien parece
que lo hemos aprendido. Pero ahora habría que añadirle alguna proclama
semejante a un si estás de vacaciones,
modera el consumo de alcohol. O, disfruta
de las fiestas del pueblo, pero ¡a secas! O con las bermudas haz lo que sea, pero sobrio.
Y luego en casa, como en la calle, un más de lo mismo o, por lo menos, las
bebidas espirituosas en el armario y
bajo llave y candado, fuera del alcance de los niños, como los orfidales o los antidepresivos o, ¿no
forma parte el alcohol de estos productos que nos calman y transforman el ánimo desde un uso moderado y
que, sin embargo, desde sus excesos nos introducen en vena el más eufórico
aquí-estoy-yo-porque-yo-lo-valgo-y-qué-pasa-contigo? Y la gresca a la vuelta,
no ya de la tuerca, sino de la esquina. Y la sangre a mil, hirviendo el puchero…
¿Quién dijo aquello de hogar-dulce-hogar?
Pero, ay amigos, sí, lo dicho. Con el alcohol no se
juega. Sí, el alcohol es sagrado. Y a cuenta de esta santidad se habría
envestido con los ropajes de un lobby
intocable, patrocinador y hacedor de incontables eventos, patrocinador y
hacedor de nuestras propias existencias. Y en esta situación a ver quién es el
valiente que le pone el cascabel al gato (porque del Gobierno que se forra con él, y más allá de aquel bebe-y-no-condizcas, que ya hasta nos suena incluso cariñoso, ni hablar del peluquín, por supuesto), a ver, escribo, quién osa predicar, ya que hablamos
de santos-sic-, algo en su contra. ¡Si hasta Jesús, el Hijo de Dios, le dio a la pitarra durante la Última Cena
que celebró con sus 12 mejores amiguetes, perdón, discípulos! Sí, mucho me temo
que con el alcohol vamos a tener que bregar durante un rato larguísimo, vamos a
tener que convivir con él hasta que... ¿nosotros también dejemos de ser Hijos de
Dios? Bien, no nos pasemos de la raya. Pero entonces, ¿qué hacemos?
Y sin descuidar las espaldas ya que la gente ésta de
los lobbies no se anda con menudeos.
Y menos las del alcohol que no son, precisamente, angelitos de la Guarda. Claro
que, entonces, alguno podría pensar, con esto que escribes, Toni, no haces más
que señalar al siempre socorrido punto medio. Al ni tanto ni tan calvo. A ese moderado lugar donde nunca acertamos a
estar porque no se sabe, ni nadie nos lo dirá nunca, dónde demonios está. Y yo, mal que
pudiera pesarme, debería asentir al reproche, agachar la cabeza y contestar al toca-pelotas,
vale, lo sé, pero, por lo menos, inténtalo. Y con eso habría que conformarse. Pero no creer que la estrategia es una minucia. O si no, escuchad: con el intento de no beber mucho, beberemos
menos. Y, seguramente, el brazo no se nos iría para arriba tantas veces y las
mujeres y los niños, en consecuencia, no esconderían sus rostros detrás
de sus brazos, tantas veces. Todo un principio, según mi modesta caligrafía y
opinión, para crecernos en el futuro; un principio al que si
además, pudieran acompañar los productores de estas bebidas espirituosas con
sus campañas de marketing, pues eso, miel sobre hojuelas.
Aunque no contemos con ello. Por lo menos, a las primeras de cambio.
Porque nadie conocido ni por conocer se ha echado todavía piedras sobre el
tejado que le resguarda de la lluvia. Al capital las cuentas de resultados y
beneficios le ordena, manda y le pone ¡firmes!. Y si nosotros insistimos en
continuar haciendo nuestra vida en este territorio capitalista, no tendremos más remedio que apechugar con
las consecuencias. Y entre éstas, con aquellos problemas a los que, en el
inicio de estas líneas, presentábamos como irresolubles. Pero aquí voy yo y esta entrada, y que sirva
la paradoja y veamos la botella medio llena: intentar no beber mucho ya es todo un paso hacia ese beber menos que, sin duda, nos va a mejorar, que nos va hacer dar la espalda a la Violencia de Género, que nos va a hacer potencial, luego activamente menos peligrosos. Y, de momento, con ese paso démonos
con un canto en las narices. Que no es moco de pavo. Sí, al paso me refiero.
