18 de abril de 2024. Opinión. Se acercan las Elecciones Vascas. Faltan 3 días y parece que la "peña" anda desorientada. ¿A cuenta de qué viene ahora ese desmarque del PSE respecto a BILDU, cuando tan bien se habían llevado hasta ahora?, se preguntan rascándose la cabeza. Pero incluso los analistas, tan sesudos ellos, andan igualmente desconcertados. No entienden. Y, entonces, aquí llego yo para echarles un capote, y sugerirles que los
sociatas, a cuenta de los despropósitos en los que vienen incurriendo una y otra vez en la gobernanza del país, están viendo cómo BILDU se va apropiando de unos votos que hasta antesdeayer eran de su única propiedad. Sí, los
abertzales suman lo que a ellos se les resta.
Y esto no puede ser, habría resuelto el PSE pegando un golpe en la mesa. ¡Que nos devuelvan los votos!, gritan como lo que son, como niños malcriados. Y vuelta a empezar. La consabida monserga. Que si BILDU no condena el terrorismo. Que si para ellos, ETA no es una banda terrorista, sino un grupo armado. Etc, etc, etc. ¿Pero no estamos oyendo lo mismo desde que Dios-dio-la última-voz? Sí, claro, nos han salido canas escuchando semejante tar-ta-mu-deo. Pero no importa. No se le habría ocurrido nada mejor. Y el PSE asiente y se encoge de hombros. Para que no se les acuse de decir esto y luego, lo contrario, porque ahora- sí, con el agua subida hasta el pescuezo (los sondeos nos les auguran nada bueno ni bonito- sólo dicen esto y esto y lo mismo. Luego, ¿en qué quedamos? Pues en un empate, se me ocurre apuntar, en un "lo de siempre". En una barraca que sólo gira y gira. En este disparate en el que se ha convertido nuestra política y en el que, todavía (ya-les-vale), nuestros niños malcriados quieren subirse y montar el caballito de madera. Sin pagar, por supuesto.
27 de marzo de 2024. Opinión. Ya me parecía raro eso de que las embarcaciones que escoltaran a la flamante Gabarra del Athletic en su triunfal travesía por la Ría, en el caso de que el equipo ganara la Copa, por supuesto, tuvieran que pagar un "canon" que puede ascender hasta los 3000€, no hubiera levantado ninguna ampollita. Pero hoy ya me he despertado con la Prensa donde más de un colectivo anda poniendo el grito por el cielo.
Normal. Ya era hora, que diría aquél que nunca dice nada. Pero amig@s, esto es lo que hay. Si somos el "único equipo del mundo que juega sin extranjeros", si somos el "único equipo que se nutre sólo con jugadores de la tierra y/o de la cantera para diseñar su plantilla", si somos, en definitiva, "un equipo único en el mundo-mundial", entonces habrá que atenerse a las consecuencias, y no ser como los demás que siempre tratan de trapiñar, de sacar beneficios a cualquier oportunidad que se les presenta a mano. Por ejemplo, de las celebraciones de un título de la Copa del Rey.
Por eso, confío en que se recapacite y se dé marcha atrás. El Athletic no se merece semejante cutrerio. Por eso somos "un equipo único en el mundo". Por eso la Gabarra no puede ser "otro negocio más". Me duele hasta pensarlo.
14 de marzo de 2024. Política. Desde ayer parece que todo puede volar, sí, no te equivoques: volar, saltar por los aires. Catalunya ha convocado elecciones anticipadas. Normal, si nosotros estamos hartos, no quiero imaginarme cómo estarán ellos. Pero este adelanto es todo un torpedo en la linea de flotación de las huestes que se agrupan en torno a Pedro Sánchez. La cosa está calentita. Quizá hasta la Moncloa se tambalee y caiga a tierra. Lo impredecible es siempre nuestro peor enemigo. Sí, nadie sabe lo que va a encontrarse a la vuelta de la esquina. Carmelo Encinas lo decía la pasada noche, quien sabe, se preguntaba y yo, entonces, me acordé de Who Knows, el temazo de Jimi Hendrix. Sí, música muy, muy peligrosa.
4 de febrero de 2024. Deportes .José Félix Cachorro firmaba en El Correo un artículo con el título "Fallece Franco Martínez, el hombre que puso dos apellidos a todos los árbitros" y que me aclaraba una duda que siempre había tenido, pero que nunca me había atrevido a preguntar, ¿por que en el deporte se designa siempre a los árbitros con dos apellidos? Por ejemplo, Urízar Azpitarte.
El tema siempre me había llamado la atención, y nadie me daba una explicación mínimamente coherente, Pero, ¿es que no basta con un solo apelldo?, me preguntaba. Y por lo visto no, y yo, con la duda, ¿por qué coño no basta?... hasta ayer cuando me encontré con el titular que he mencionado al principio de esta entrada,y seguía el artículo, que firma José Félix Cachorro, hablando que Franco Martínez había arbitrado, entre otros, aquella inolvidable Final de Copa del 84, en la que el Athletic derrotó al Barça de Maradona por 1-0 en el Bernabeu desatando la, no menos inolvidable, tangana con la participación estelar de Bruce "Migueli" Lee.
Pero es que además Franco Martínez había hecho que, debido a la coincidencia de su primer apellido con el del dictador que, por entonces, mandaba en España, se añadiera a su primer apellido, el segundo para evitar, de este modo, que la gradas y las distintas aficiones pudieran gritar llegado el caso, ¡Franco retírate!, o con más mala uva, ¡Franco cabrón, irás al paredón! Y así, con los dos apellidos, se terminaba con el posible "delito" y todos más tranquilos que unas pascuas.
O no. Porque a mí la piel se me iba poniendo de gallina mientras leía las palabras escritas por José Félix. Porque me hacen pensar en el país (de pandereta) donde había nacido, en las "hondas" preocupaciones que, por aquel entonces, atormentaban las mentes de nuestros dirigentes.
Aunque no debería haber bien que por mal no viniera, y así, sabiendo de dónde venimos, quizá entandamos, ¡por fin!, esto que tenemos entres manos, y no nos las llevemos tanto a la cabeza cuando vemos, y éste sería otro ejemplo, la impresentable trifulca que se ha montado con esa canción, sí eso dicen algunos que es, que pretende representarnos en Eurovisión, y de cuyo título prefiero no acordarme.
25 de enero de 2024. Deportes y Sociedad. Siempre se dice que esta vida, que nos está tocando vivir va a toda hostia, y que no lleva enganchados por las solapas con la lengua fuera. Yo mismo lo he escrito muchas veces. Pero como a toda cruz siempre le toca una cara. Y es entonces cuando hablo del jugador del Athletic Iñaki Williams. Hace 29 años, su padre y su madre embarazada emprendieron desde África, desde Ghana en concreto, ese larguísimo viaje que muchos han intentado realizar y que muchos no han vivido para contarlo. Por suerte, Iñaki sin serntirlo, ¿o lo sentía en el vientre de su madre?, pudo lograrlo.
Ayer, sólo 29 años deapués, voló hasta Bilbao desde Costa de Marfil, donde disputaba con la Selección de su país la Copa de África, en un vuelo privado para jugar los Cuartos de Final de la Copa del Rey contra el todopoderoso Barcelona. Y llegó con la lengua fuera, como no podría ser de otro modo en este mundo en el que estamos. Pero salió desde el banquillo a los 60 minutos y marcó en el último de la primera parte de la prórroga. Fue las estocada que dejó herido de muerte al Barcelona. Fue el 3-2. ¡Fue la locura! Y el Athletic jugará su 5ª SF de Copa consecutiva. ¡Toma ya!
Pero a lo que iba al principio de estas líneas.
La vida va a todo hostia. OK. Lo que nos tiene con la lengua fuera:
CRUZ. Pero que también consigue que, ¡EN SÓLO 29 AÑOS!, la familia Williams haya pasado de ensuciarse los pies con la arena del desierto, a tocar el Cielo con las manos. Hace 2000 años, en pleno apogeo del Imperio Romano, ¿cuántos años, digo, cuántas generaciones debían trascurrir para que una esclava, por ejemplo, dejara de engendrar esclavos y direra a ,uz, ¡por fin!, a un liberto? Luego, tal vez, haya que reconocer que gracias a esta globalización, a la que muchos tienen "por el cuello" (yo mismo a veces, lo reconozco), el Sueño Americano es ahora un sueño que cualquiera de nosotros podemos soñar:
CARA.
21 de agosto de 2023. Deportes. Y habrá que hablar, y hablaremos sobre Carlos Alcaraz. La final del Master Serie de Cincinatti que jugó y perdió contras Djokovic fue más que un simple partido de tenis, un épico enfrentamiento en el que las chispas (y no sólo por el calor- 33º, y más en la pista) saltaban por los aires en cada punto, jugado siempre a cara perro. Cierto que con los años Djokovic ha aprendido de Nadal, y que ahora su juego (también más acorde con sus años- 36) se ha apaciguado. Tarda en sacar una eternidad e imprime una pegajosa modorra al ritmo del partido. Claro, 3 horas y media duró su cara a cara con Carlos. La final más larga en la Historia centenaria del tormeo. Y Alcaraz no debería jugar a eso. Y nunca contra Djokovic. Alcaraz puede, y debe, imprimir a su juego mayor velocidad que nunca. Que desarbole la pachorra del viejo Djokovic que ya empieza botando mil veces la bola antes de sacar. Porque con Carlos a Djokovic le entrado, además, una verdadera china en el zapato ya si por algo, a lo largo de su increíble y larga carrera, se ha distinguido su juego es por haber sido el mejor tenista jugando los tantos decisivos. Por ejemplo, las ventajas y, sobre todo, los puntos en donde se dirimen las roturas de saque que, finalmente, son los que dictaminan que el partido se decante hacia uno u otro lado. Federer y Nadal podrían hablar largo y tendido sobre esta capacidad del serbio de dar lo mejor de sí mismo cuando se encuentra entre la espada y la pared.
Y ahí está lo verdaderamente sorprendente y genial del tenista español, aquello que todavía tiene a Djokovic alucinado ya que,por primera vez en su carrera, se ha topado con un jugador que no sólamente no se arruga en esos instantes de win or die, que dirían los americanos, sino que incluso ¡le supera! Y Djokovic sabe que esta "novedad" hará que sus enfrentamientos con Alcaraz tengan todos los visos de convertirse en auténticos duelos de titanes, con permiso de John Sturges y de su famosa película.
Consultad sino, los puntos de rotura que Djokovic y Alcaraz tuvieron que afrontar en su último enfrentamiento, en la mencionada final de Cincinatti. Alcaraz convirtió 4 de 10, pero Djokovic únicamente 3 de ¡16! Lo nunca visto. Lo nunca "sufrido" por el serbio. Por eso ha aprendido (¡maldita sea, para él!) que lejos del plácido y exitoso panorama que se le presentaba para estos últimos años de carrera en ausencia de Roger y Rafa (récords y más récords), ahora va a tener que aprender (¡a sus años y con el montonazo de pasta que ha acumulado en sus diferentes cuentas corrientes!) a bailar con la más fea, con ese Alcaraz que le aventaja en el terreno donde él siempre había resultado intratable. Porque ahora, en muchas ocasiones, en muchas más de las que tenía previstas, en esos win or die, va a tener que morder el polvo y continuar jugando, después, con esa molestísima sensación entre sus dientes de chacal.
15 de junio de 2023. Deportes. Sí, más deporte porque después de los apasionantes play-offs de la NBA, que han terminado coronando a Denver como campeón por 1ª VEZ DESDE SU FUNDACIÓN EN 1967, les llega ahora el turno a nuestras finales ACB. Pero, no nos engañemos, cualquier parecido con la competición que se juega al otro lado del charco es pura casualidad, a pesar de que aquí también tenemos bases, pivots, tiempos muertos y canastas inverosímiles. Aunque lo que sí NO TENEMOS es lo más importante de todo: la competición. Así que un año más, y van..., BarÇa-Madrid; Madrid-BarÇa; que tanto monta, monta tanto.
Aunque no debiéramos pecar de injustos porque lo nuestro, en realidad, no es puramente una competición sino más bien una Liga donde hay dos equipos verdaderos (ya los he mencionado) y otros 16 que no dejan de ser equipos convenidos de los dos anteriores, equipos cantera, filiales suyos en potencia y acto. Y entonces, y en estas circunstancias, la competición desaparece, y se transmuta en un simple cara a cara, y concedo lo de a cara-perro pero sin mayor trascendencia que averiguar a quién le va a tocar (como si estuviéramos hablando de la Bonoloto) el campeonato este año.
Y la verdad, llegados hasta este punto, siento un terrible perezón con sólo pensar en quién se va a llevar el gato al agua. Porque al año que viene le tocará al otro, y al otro, al otro. Y al otro, ¿a quién? Pues al otro, coño. Y es que por estos lares siempre ganan los mismos. Sí, "igualito" que en la NBA: un balón, cinco jugadores y tres árbitros. Sí, pero con la misma diferencia que existe entre un exaltado brinco en la butaca y un bostezo tratando de coger postura.
12 de junio de 2023. Deportes. La Final de la Champions en poco más de 300 caracteres,- El partido no fue nada del otro jueves; una Final de "arte y ensayo": sólo apta para futboleros de vocación. Y la pudo ganar cualquiera. Lo que hablaría en favor del equipo de Inzaghi pero, sin embargo, la Orejona la levantó Guardiola. Ya se sabe, el futbol y la justicia, aceite y agua. Aunque esto es lo bonito del juego, ¿verdad?
11 de mayo de 2023. Opinión. Se cumplieron las previsiones. Y esta vez, y sin que sirva de precedente (¡eso nunca!) acerté. El Madrid remontó la eliminatoria contra el Partizan pasando de un 0-2 a un 3-2 (dicen las estadísticas que por 1ª vez en la Historia de la Euroleague), y que les lleva a disputar la Final Four 2023 de Kaunas. Esto es, y a mis efectos y a lo que verdaderamente me importa, el gen competitivo del grupo estuvo por encima del gen competitivo individual. o dicho de una manera más clarita: el gen competitivo del Madrid, con todo lo que ese nombre engloba (al trainer Chus, al pabellón, el Winzink Center y a la afición que lo llena, a su casi centenaria historia, etc., etc.) derrotó al gen competitivo de uno, Zeljko Obradovic, o del otro, el estratosférico Kevin Punter al que, en los momentos donde el partido definitivo se cocinaba, no se le vio por ningún lado del comedor o de la cancha, mejor escrito, o a quien sus compañeros no le buscaron para que se tirase hasta las zapatillas aprovechando que Kevin estaba on fire. Pero no. That´s Europe. Y aquí jugamos todos, o no juega nadie. Y así la espléndida antorcha de Punter se apagó engullida por la terca avaricia y miopía de su propio equipo y el saber hacer del rival merengue.Claro que para quien esto suscribe, la explicación está chupada. Lo he dicho: el partido se jugaba en Europa, y esto es baloncesto FIBA, y no la NBA americana. Y aquí prima el equipo sobre las individualidades, y el juego se juega en grupo, o no se juega. Así que ¡viva el equipo! y ¡fuera los mamones que se creen que sólo juegan ellos!, gritarían los aficionados made in Europe. Pero, ojito, que al otro lado del charco, con el juego obedeciendo los patrones "filoestrellas" de la NBA, con todo su equipo asumiendo el liderazgo de Punter y subordinándose a sus genialidades; esto es, jugando para-por-según-sin-sobre-tras Punter y cascándose éste, de esta forma, 50 puntitos, por ejemplo, otro gallo hubiera cantado en el Winzick; o ¿nos apostamos algo?
29 de abril de 2023. Opinión. Hay tipos que no han venido a este mundo para pasar, precisamente, desapercibidos. Ellos dirán que la culpa no es suya, sino que son los demás los que se empeñan en vivir sin sacar pecho, sin subirse de pie sobre la silla y mirar al mundo y a sus habitantes desde la atalaya que se habrían construído para vernos al resto en pequeñito. Estos tipos suelen gritar mucho, intolerantes a tope, apenas se les verá, y allá por donde van, van dando el cante. Pero, ¡ojito! que tampoco les gusta perder ni jugando a las canicas. Y, ¡ay de aquel que ose tomarles el pelo, o hacerles el centro de una gracieta! Que Dios les coga confesados.
Y a estos tipos les podemos encontrar en cualquier sitio. No descartan hacer acto de presencia y plantar su particular pezuña en cualquier esfera que, humanamente, pudiéramos imaginar. Y entonces me centro, a modo de ejemplo, en el mundo deportivo a cuyo balon tantas vueltas suelo dar. Y me centro sí, en el baloncesto. En el baloncesto profesional americano, en la famosa NBA que donde en estos días se andan disputando los
play-offs por el título.
Y así, como quien no quiere la cosa, el otro día fueron eliminados los Bucks de de Milwaukee, con el grandioso pivot griego Giannis Antetokounmpo, ganadores de la Fase Regular y uno de los principales favoritos para lucir el flamante anillo que distingue al Campeón. Pero hete aquí que a las primeras de cambio tuvieron que enfrentarse a los Heat de Miami. A priori, y este año, nada del otro jueves: últimos clasificados, y por los pelos, de su Conferencia y en el último suspiro de los play in metidos en la pomada por el título. Pero, amigos, Pat Riley es el propietario de estos Heat y con Pat Riley se juega, pero no se juega. Es uno de esos tipos que no pasan desapercibidos. Uno de esos tipos que gritan mucho. Unoo de esos tipos que siempre andan subidos en una silla. Uno de esos tipos que siempre miran de arriba a abajo. Y, sobre todo, uno de esos tipos a los que no les gusta perder ni a las canicas, escribíamos antes.
Para ellos un partido es la oportunidad que la sociedad civilizada les da para poder pisar un campo de batalla (no una cancha de baloncesto, en este caso), de entablar una guerra, a brazo partido, cuchillo entre los dientes, y con la prohibición expresa de coger prisioneros. Uno de esos tipos peligrosos, sí. Uno de esos tipos que todos preferiríamos tener, si los debemos tener, como amiguetes de cuadrilla antes que como el clásico enemigo que nos tuviera por el cuello. Uno de esos tipos, además, que se crecen ante los poderosos porque les encanta enfrentarse y ponerse a prueba con ellos. Saben, conocen los resortes que mueven a los medios de comunicación al dedillo, que un triunfo en esas circunstancia les catapultará a las primeras páginas de la prensa, a los primeros mintuos de los noticiarios, a que se vuelva a hablar de ellos. Y eso a estos tipos se la pone dura, muy, muy dura. Incluso les hace, ¡oh, milagro!, esbozar una sonrisa. Ellos son así. O los tomas o los dejas. Aunque, si hemos de ser honestos, habrá que reconocer que las batallas, vaya, esos partidos que ellos saben convertir en partidos a-cara-de-perro y donde se desenvuelven como pez (por no salirnos del reino animal) en el agua, suelen caer de su lado. Aunque se hayan olvidado el bañador en casa. Eso es lo de menos. Lo de más, lo único que cuenta, es la victoria.
Y Pat así se lo hizo a los ingenuos Bucks de Giannis, que creían tenerlas todas consigo. ¿¿Todas?!, se preguntaría Pat, ¡pues ahí os van todas, en la frente, y que se os atraganten! Final de la eliminatoria, los Bucks y Giannis para casa. De vacaciones. Hasta el próximo año. Y Pat, en el centro de todas las miradas. Como a él le gusta. Y el cuchillo todavía entre sus dientes. En la siguiente ronda, los Knicks de Nueva York. Que vaya preparándose la Gran Manzana. Pat, ahora con el cuchillo en la mano, piensa abrirla en cuatro trozos.
Y mientras tanto, por estos lares, por nuestra Europa querida, también estamos asistiendo durante esta semana a un fenómeno de características similares. Y seguiríamos hablando de basket. Pero no de la NBA sino de la Europa League. Y no de Pat Riley, sino de Zeljko Obradovic. Pero tanto monta, monta tanto. Porque Zeljko es otro de esos tipos empeñados en no pasar desapercibidos por este mundo, al que en la comisura de la boca se le han formado también llagas (¡y tan a gusto!) de llevar y apretar el cuchillo. Y que se lo pregunten sino al Madrid.
Situo a la peña: 1/4 de final de la mencionada Euroleague; el
Madrid, 3º en la liguilla regular, y el
Partizan, 6º. Pero al
Partizan le entrena Zeljko. Y eso es no cosa para tomarse a la ligera. Resultado, primeros dos partidos, primeras dos victorias de Zeljko, Y el
Madrid contra las cuerdas. Y a sudar (¿o a rezar?, ¿o no son estos Pat y Zeljko auténticos
diablos?) de lo lindo en Belgrado si no quiere darse un abrazo bien fuertote con los
Bucks.
Lo que está claro es que, y en primer lugar, el tercer
Partizan versus Madrid no me lo pierdo ni jarto de grifa. O el cuarto, si es que lo hay. Y más después de la tangana que se montó en el segundo partido. Una de las más bonitas, de las mejores que he visto en los últimos años y, más todavía, imaginándome al puñetas de Zeljko riéndose entre dientes (cuchillo incluido) como la más jodida reencarnación de aquel
Pulgoso que tanto nos entretenía de niños. Porque el
Madrid tampoco se queda corto. Porque al gen competitivo de Zeljko él bien puede presentarle su impresionante palmarés y, por extensión, su indudable gen competitivo. ¡Pero no individual, como el de Zeljko, sino institucional, como entidad deportiva, como equipo!
Luego en esa eliminatoria de la Europa League se está dirmiendo una verdadera cuestión cuasi-filosófica: ¿quién o qué es más poderoso?, ¿quién terminará echando el gato al agua?, ¿el gen individual de Zeljko o el espíritu, porque de esto se trata: de un gen colectivo, del Madrid? Si se tratara de responder a la cuestión en tierras americanas, yo no albergaría duda alguna. En el país de la individualidad por antonomasia, en el país de los self made men, el gen del individuo se impone al equipo o Pat Riley gana y elimina a los Milwaukee Bucks. Pero en Europa, aquí donde los self made men no son, precisamente, legión, donde el Estado lleva la voz cantante, con sus ingentes millones empleados en suministrar ayudas a sus ciudadanos a los que, de hecho, en multitud de ocasiones habremos escuchado acusarles de vivir de la "sopa boba" o de vivir "sin dar un palo al agua" o "tumbado a la bartola", pero que es como mejor se está, dicen los caraduras, los amigos de la siesta. Porque claro, para eso estaría papa-Gobierno, para cubrirles las espaldas, en caso de necesidad, para ampararless y echarles un capote, cuando se precise, cuando el agua les llegue y les roce el labio inferior. Sí, el individuo por detrás del colectivo que se confunde con el Estado.
Luego la disyuntiva se presenta, o por lo menos lo hace para mí, apasionante. ¿Ocurrirá lo mismo en Europa que en los, paradójicamente, insolidadrios Estados Unidos? ¿Zeljko o el Madrid? ¿El gen o el espíritu? Y la respuesta, esta misma semana. El horno, calentito. Y el Pionir Hall (la guarida de Zeljko en Belgrado), ni te cuento. Yo no me muevo del butacón.
19 de febtero de 2023. Cartas al Director. Y antes de que se me haga tarde, cuatro cosas sobre los Goya que se entregaron el pasado sábado:
1º Mi desacuerdo total con el encumbramiento de
As bestas (9 Goyas). Película-trampa por antonomasia. Vestida con los ropajes de una brillante realización, oculta que nos está hablando de lo mismo de siempre en estos últimos años: las tías son la leche, y los tíos, una castaña. Para quien la haya visto, que advierta cómo si la mujer hubiera intervenido desde un principio,
As bestas apenas si duraría el tiempo que nos habría costado llegar a ese principio. ¿5 minutos? Sí, no creo que hubiéramos tardado más.
2º Aunque nadie haya reparado en ello o yo, por lo menos, no he oído nada al respecto, As bestas es un re-make inconfesado de la ya mediocre de por sí Perros de paja, de Sam Peckinpah. Y si una ésta ya está hecha, ¿para qué hacer aquélla?
3º La "desgracia" que la mejor película,
Modelo 77, de Alberto Rodríguez sea una película de género y que por una maldición de origen desconocido, haya sido como siempre "amablemente" relegada a la captación de premios menores; amén, de por no contar con ninguna chica en su magnífico reparto. Pero ya se sabe, de momento el
#metoo no perdona.
4º Pero una sonrisa para terminar y confiar en que no todo está perdido: el Goya al Mejor Cortometraje de Ficción para Arquitectura emocional 1959, de León Siminiani, la mejor película, considerando tanto los largometrajes como los cortometrajes, que se ha realizado durante el pasado año en España.
29 de diciembre de 2022. Cartas al Director. Cómo han cambiado los tiempos, señor mío. Basta con asomarse a las ventanas. Y a veces ni tan siquiera eso. Basta con echar una ojeada a su periódico. Hoy precisamente: día 28 de diciembre, día de los Santos Inocentes. Y me acuerdo entonces del año pasado o del año más pasado; o sea, de los años en los que vivó mi infancia o mi juventud, ¡oh, divino tesoro! Y mientras me acuerdo me desgañito buscando entre las páginas del periódico esa noticia que todos identificábamos con la "inocentada" de rigor.
Y no me asusto si no leo ninguna. Sí, cómo han cambiado los tiempos. Ya no estamos para chorradas. Este mundo ya es algo muyy serio. Y las inocentadas sobran. Las inocentadas para su puta madre. Los tiempos en los que nos despertábamos este día 28 con un "el Rey se ha roto la cadera mientras esquiaba en La Mongie" ya no sirven para estirarnos una sonrisa. Son cosas que ya pertenecen a las viejísimas casetes de Arévalo contando sus viejísimos chistes.
Hoy este mundo nuestro se viste con chaqué. Negro, negrísimo. O con ajado traje caqui por aquello de la interminable guerra de Ucrania. Y es que, ¿quién se ríe mientras lee el periódico? Aunque sea durante un día 28 de diciembre. Me parece, señor mío, que desde hace ya bastantes inviernos, hasta a los Santos Inocentes se les ha congelado la risa.
19 de septiembre de 2022. Deportes. Él es el artífice de este cuasi-milagro. Encontrar una selección nueva, después de que los años hayan desmantelaldo a la mítica que le había precedido. Él es un mago. Y de baloncesto sabe la tira y la lira. No creo que haya nadie que lo ponga en duda. Es junto a Alcaraz el deportista del verano. Es Sergio Scariolo. Hagámosle durante unos segundos la "ola". Sin los Gasol, los Ibaka, los Llul, etc, el 4º Europeo en el bolsillo. Y con toda justicia. Para mí él ha sido el MVP del Campeonato. ¡Y jugando desde el banquillo! Desde donde no se tira a canasta porque, aunque el balón entre por el aro, no sirve para nada. Ademas de ser el suyo el Mayor Descubrimietno, el Mejor Equipo del Torneo. Y la FIBA premia estas cosas. Y hace bien. Otro día hablaremos de la NBA, del basket del otro-lado-del-charco, de sus sus
all stars y de sus "Elegidos", donde rara vez se ve a un
equipo sobre la cancha...
O escrito de otra manera. el MVP de este Europeo 2022 ha sido un tipo que ha celebrado unas estadísticas impresentables: 0 puntos, con una serie de 0/0 en tiros libres, 0/0 en tiros de 2 y 0/0 en triples. Además 0 rebotes, 0 asistencias y 0 robos de balón. Aunque, por lo menos, también 0 faltas personales; esto es, una valoración = 0. Pero es que, en realdiad, ese mismo tipo no ha saltado a la pista ni un solo minuto, ha chupado banquillo durante todo el Campeonato y, sin embargo, y aún así, ha sido para mí el verdadero e indiscutible MVP. Ese tipo es Sergio Scariolo, por supuesto. Y con sus escasos 180 cms. no juega ni de base, ni de escolta ni de alero. Ni siquiera se ha vestido de corto. Ni falta que le ha hecho. Porque en su cabeza es capaz de ocupar todas las posiciones. El puto amo, Sergio.
18 de septiembre de 2022. Obituario. THE QUEEN IS DEAD.
4 de julio de 2022. Opinión. Madrid, Madrid, Madrid... Y he esperado porque no he querido abusar en mis comentarios sobre esta insigne, aunque patética, ¿para qué negarlo?, entidad deportiva y, más en concreto aquí-y-ahora, de su sección baloncestística. Hace apenas dos meses titulaba mi última nota con un La culpa no fue sólo de Laso. Pues por lo visto nadie me leyó o, peor aún, nadie me hizo ni puto caso. Porque el inocente Pablo Laso fue conducido, eso sí: amable pero directamente a la picota. Y unos días después sufriría un infarto y, poco más tarde, puesto de patitas en la calle, destituido de su cargo como principal entrenador del Real Madrid. Esta gentuza así se las gasta. Si quieres tener entre ellos un amigo, cómprate un perro, que se oía decir en aquella mediocre película de Oliver Stone (¿cuál no lo es?) que se llamó Wall Street. Y Florentino, su flamante presidente, aplaudiría con las orejas. Pablo contesta que está bien, que su cuerpo funciona como un reloj suizo, pero como si lloviera sobre mojado. El vitoriano está en la calle. A 60-70 pulsaciones por minuto, pero en la calle y con el traje de paisano. Esta gentuza así se las gasta.
Y no contentos con esto ahora le llega el turno a la propia ACB, el organismo bajo cuyos auspicios se disputa la Supercopa, la Copa del Rey o la misma Liga. Vaya las competiciones que, desde tiempos inmemoriales, ganan siempre los mismos: Madrid-Barça, Barça-Madrid, Madrid-Barça y cuya irritante monotonía ha terminado por apartar de sus retransmisiones, foros virtuales y noticias analógicas a algunos de los más recalcitrantes seguidores del deporte de la canasta; a algunos como yo, sin ir más lejos. Porque a esta gentuza seguimos importándoles un pimiento-morrón. Porque si no se cuenta con la igualdad por bandera, la competición no es más que un mero reparto de cromos entre los más poderosos y que, en el caso que nos (pre)ocupa, además, apenas si se cuentan con dos dedos de la mano. Sí, los mismos de siempre. Ni lo nombro. Ya lo he hecho antes.
Y claro, con el pimiento-morrón bajo el brazo, uno de esos poderosos, hoy acaba de hacerse con el fichaje del reciente MVP de la Temporada 2021-22, el espectacular Dzanan Musa, ya ex del Río Breogán, 2,05 el angelito y con más peligro en sus muñecas que Mike Tyson en sus puños.
Pero esta gentuza así se las gasta. El mismo Madrid hizo hace algunos años la misma operación con Laprovitola, el estupendo alero que fuera designado MVP cuando militaba en el equipo de Badalona y que terminaría, tristemente, en la banqueta del equipo blanco calentando banquillo con sus posaderas y jugando esos minutos que, no sé muy bien porqué llaman, de la basura porque si algo tienen es que no huelen a nada. Ni a sudor. Pero esta gentuza así se las gasta. Si los buenos no están conmigo, los compro y, luego, ya haré con ellos lo que se me ocurra. Pero lo fundamental lo habré conseguido. Que los buenos no sigan con los otros sino conmigo, y que a los otros les-den, y se desgañiten en sus miserias buscando, hasta debajo de las piedras, un sustituto para su joyita desaparecida por obra y arte de los talonarios fresquitos; un sustituto que, en demasiadas ocasiones, no se encuentra ni llega. Porque las joyitas, claro, no abundan precisamente. Y baratas, menos aún.
Pero a esta gentuza estas "historietas" les traen al pairo. Yo ya tengo a Musa. Y el otro ya no lo tiene. Chincha-rabia, que diría un buen hortera. Y luego posiblemente volvamos ganar la Liga por enésima vez. Y el espectador, ante tanta repetición e insistencia en la misma jugada y en los mismos campeones de siempre, apagará la tele con un prolongado bostezo de esto-ya-lo-he-visto-antes. Y quizás el Leche Río Breogán descienda de categoría. Pero a quién le importa: todos lo sabemos, el Breogán es un equipo-ascensor, de esos que no se cansan de subir-y-bajar. Y el Madrid, por supuesto, el Mejor Equipo de la Historia. Y digo yo, ¡menudo coñazo ser siempre el mejor (jodiendo a los demás)!
22 de mayo de 2022. Opinión. La culpa no fue sólo de Laso. Los foros del baloncesto rugen por lo visto durante
la final de la Final Four que
enfrentó al Madrid y al Effes turco el sábado por la tarde en Belgrado, y que
se saldó con la pírrica victoria del Effes por un puntito 57-58. 2º título para
los otomanos, y el Madrid a esperar su 11º corona.
El 1 de diciembre de 2013, con unas temperaturas que rondan los 13º bajo cero, las protestas se organizan en la capital Kiev en la Plaza de la Independencia, que da nombre al movimiento, "Maidan" que significa "plaza". Los opositores proeuropeos se componen, entre otros, de ex primera ministra Yulia Timoshenko, entonces detenidas, el boxeador Vital Klitschko y también nacionalistas del partido de extrema derecha "Svodova". Ese día se levantarán barricadas en la plaza y el Ayuntamiento cae en manos de los manifestantes. Bromas, eso, las justas. Me gustaría habernos visto a nosotros a 13º grados bajo cero protestando contra lo que se nos ocurra pensar. La Plaza de la Independencia más vacía que el Camp Nou durante un amistoso entre el Real y el Atlético de Madrid....
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