CUÁNTO VALE LA VIDA DE UN NIÑO

A Kobe Bryant, QEPD

Cuánto vale la vida de una persona, siempre es una pregunta que me ha servido para comerme un poco más la cabeza de lo que ya lo hago habitualmente. ¿Valemos todos lo mismo?: ¿ricos y pobres?, ¿famosos y anónimos?, ¿ciudadanos de un país de los llamados de 1º mundo o ciudadanos de los llamados del 3º mundo?, ¿pequeños y mayores? Sinceramente, y por desgracia, posiblemente el precio de una vida varíe según algunas circunstancias y, sobre todo, en función de la cabeza que se nos ocurra valorar. Pero todo esto no puede quitar ni hacernos olvidar que la vida de una persona debe tener un precio mínimo, y un precio aceptable por el más común de los sentidos.

Y estas pajotas se me han ocurrido a cuenta de la importante indemnización que la multinacional IKEA ha tenido que abonat a los padres de Josef Dudek, un pequeñín de 2 años de edad al que una cómoda IKEA, en concreto el mueble Malm de 32 kilos de peso, se le cayó encima en su casa de California aplastándole y causándole la muerte allá por mayo de 2017.
 

El caso fue que la multinacional sueca ha pagado por la gracia de Malm 41 millones de euros, 46 millones de dólares al cambio yanqui, lo que, de verdad, me parece una justa cantidad (de hecho ha sido el mayor acuerdo alcanzado por un caso de negligencia infantil en EEUU), y no las indemnizaciones ridículas que muchas veces oímos que pagan las compañías aseguradoras a víctimas por ejemplo de negligencias médicas que ocurren en países como éste en el que estamos; esto sería, en Spain. Conocido tendría a un amiguete al una operación de fimosis le dejó postergado sine die en una silla de ruedas, con tres hijos, creo, y con menos de 40 tacos. Después de muchas luchas, reclamaciones, recursos y más recursos la familia consiguió que la aseguradora se rascase los bolsillos y llegara hasta 180 mil euros. Creo que las diferencias saltan a la vista. Cierto que un caso nos enfrentamos a la muerte y en el otro a una invalidez más o menos total. Pero lo que nadie puede cambiar es que la putada, en cualquiera de los dos casos, está servida en bandeja.
 

Surge entonces la pregunta que me formulaba antes. Y yo la respuesta a la que me apuntaría sería aquella en la que la decisión de los jueces dictaminara que la familia o la persona perjudicada o muerta por negligencia nunca en el cómputo global de años que pudiera vivir tuviera que preocuparse por el vil metal; eso es, por el dinero contante y sonante. A esto es a lo que el todopoderoso Estado, sea el que sea, debiera dar cumplida respuesta ya que, si también somos justos con él, con el Estado, éste nada (ni nada más ni nada menos) puede hacer por remediar la desgracia, que a los desgraciados las cuestiones económicas no les ocupen un segundo la cabeza y que ésta la tengan enteramente disponible para lo que les venga en gana. Que merecido se lo tendrían Nos lo dijo Oscar Wilde, el dolor es sagrado.

Por eso concluyo con el cutrerío que se me antojan los 180 mil euros que la aseguradora española abonó a la familia de ese conocido mío; y por eso mismo se me antoja correcto y digno los 41 millones que la aseguradora yanqui pagó a los padres del pequeño Josef. Y pensemos sino (yo como siempre a lo mío) en la frase que escuchamos en boca de William Munny o de Clint Eastwood durante la señera Sin perdón: cuando matas a un hombre le quitas todo lo que tiene y… todo lo que podría tener. Sí, posiblemente Josef, un hombre de 2 años poco podría tener pero, sin embargo, ¡cuánto podría haber llegado a tener! Sí, y a esto qué precio podríamos ponerle. La aseguradora americana lo tasó en 41 millones de euros. Es triste pero no está mal. La española con mi amigo, que es cierto que no ha muerto, 180 mil. Lo que es triste. Pero, además, irrisorio. Pero así están las cosas.

Por eso cuando alguien me habla de la cultura yanqui para ponerla a pingar yo siempre le contesto que se lo piense unos segundos. Y se acuerde, entonces, del caso del pequeño Josef contra la poderosa IKEA, o del recientemente malogrado Kobe Bryant del que Mumbrú contaba cómo después de la final olímpica, en la que España salió derrotada contra los Estados Unidos, el mismo Kobe entró en el vestuario español y estrechó las manos de sus jugadores y técnicos allá reunidos. ¡Uno a uno!... O de Sam, el hijo de Bruce Sprinsteen, pasta por las orejas, ¡pero nuevo miembro del cuerpo de bomberos de los EEUU!, como si el chaval, teniendo el padre que tiene, no hubiera podido dedicarse a otras actividades menos peligrosas y más lucrativas. Lo cual le honra y a mí no deja de sorprenderme gratamente ya que por aquí seguimos acostumbrados a patéticos casos como el de Kiko Rivera, también pasta por las orejas. Y es que actitudes como la de Sam me congracian con el género humano y dignifican, sin duda, a un país por mucho Trump que dirija, momentáneamente, sus destinos, porque esas actitudes dignifican a todos sus vecinos.

Claro que parece muy sencillo, ¿verdad?: aprender del que sabe más que uno. Pero no, no lo es tanto, ¿verdad, Kiko?...

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#METOO EN EL BAGDAD CAFE

El pasado 7 de enero, martes como siempre, y sin apenas tiempo para jugar con los regalos, el mítico cineclub FAS (¡ya con más de 60 años sobre sus hombros, pero con la misma vitalidad que el primer día!- soy testigo) inauguró, a las 8 menos cuarto como siempre, su nuevo curso con la revisión de la bonita película de Percy Adlon, en su momento pronto convertida en película de culto (como el Calling You que canta en ella Jevetta Steele, y que propongo como banda sonora de estas líneas), Bagdad Café, de 1987. Menos mal que los fas-icos y los cinéfilos en general pronto nos olvidamos de los regalitos (si los tuvimos y nos los merecimos), del tiempo, y de casi todo lo que no se proyecta sobre la también mítica pantalla del Salón de El Carmen. Y claro, la tarde del 7 en ella flotaba Bagdad Café…: ¡un regalazo!

Aunque yo, además de disfrutar con las imágenes de Percy (¿qué habrá sido de él?) pensaba, como siempre, en otras cosas. Es lo que tienen las buenas películas, que mientras las ves, piensas en ellas y, además, en otras muchas cosas pero, ¡ojito!, siempre relacionadas con ellas, porque con las películas-coñazo también piensas en otras cosas (irónicamente en esto se parecían los dos antagónicos tipos de películas), pero eso sí: en ninguna relacionada con la película-coñazo y sí, en cambio, en otras movidas que nada le atañen, como, por ejemplo, ¡esta noche la voy a liar!, ¿vendrá Fátima a la cena con sus pantalones ceñidos?, o qué sé yo, pero de la susodicha película-coñazo que no me pregunten ni por el título porque el parkinson se ha adelantado unos años para darme las buenas noches.

Pero, ¿a cuenta de qué viene todo esto?, se preguntará más de uno. Pues a cuenta de que el Arte y Cine, sí, también con mayúsculas, o sea las buenas pelis son algo más serio de lo que parece en un principio porque nos cogen desprevenidos, con la pierna cambiada y si no atendemos bien a lo que nos cuentan no veremos que, en muchas ocasiones, se adelantan a los mismísimos tiempos en que las estamos visionando.
Como si casi todas estas buenas pelis fueran, en realidad, películas de ciencia ficción.

Y ya que estamos con ella, hablo de Bagdad Café. ¿Y no sería la película de Adlon una premonición ¡en 1987! de los tiempos #Metoo que nos están tocando vivir actualmente?, ¿no serían dos mujeres, una blanca, Jasmin y otra negra, Brenda (sin duda para hacerlas más universales), las auténticas protagonistas de la historia? ¿No se habría puesto en marcha el guión, y  la trama con él, precisamente en el momento en que el hombre, el impresentable compañero de Brenda, hace mutis por el foro y desaparece del Bagdad Café? ¿Y no volvería ese mismo hombre al final, sumiso y con el rabo entre las piernas, suplicando a su mujer si podría volver con ella? ¡A lo que Brenda contestará que, primero, deberá consultarlo con Jasmin! ¡Toma ya! ¿Y no cuenta, en definitiva, Bagdad Café los esfuerzos y peripecias que las dos mujeres tienen que padecer para emanciparse como personajes y personas, para hacer, literalmente, de la magia su modus vivendi más allá de la compañía de sus respectivas e inútiles parejas masculinas? Y sin tener, afortunadamente, nada que ver con las Thelma y Louise de la lamentable película del otrora interesante Ridley Scout, y realizada ésta ya cuatro años después.

No me cabe, entonces, duda alguna de que tanto la Jasminr como la Brenda de Bagdad Café son las auténticas pioneras, antecedentes e iconos de las reivindicaciones que las mujeres, puestas ya en pie, plantean hoy en día en las redes sociales, los mass media y en las calles a nuestros gobernantes. Percy Adlon sólo se adelantó al fenómeno… casi 30 años. Y en su día apenas se reparó en ello. Pero, ¿qué se le va a hacer? ¿No anunciaba también el expresionismo del Caligari de Robert Wiene en 1919 los derroteros que iban a caer sobre Europa 20 años después bajo las cruces gamadas y los brazos en alto de un tal Adolf Hitler? Tampoco casi nadie reparó en ello entonces. Así que repito, ¿qué se le va a hacer? 

Y es que sólo el Arte no cura ni la miopía ni la sordera. Necesita de la colaboración activa de todos, de los espectadores. Y nosotros, los fas-icos, no vamos a cruzarnos de brazos. Casi me atrevería a decir que al contrario: ¡cuánta más apatía e indiferencia nos encontremos, más caña, más buenas pelis que nos hagan comernos el tarro (un poco, al menos), que nos hagan pensar (en el futuro, ¿por qué, no?), hasta que nos salgan por las orejas! Sí, los martes, a las 8 menos cuarto, en el Salón del Carmen, en la Plaza de Indautxu de Bilbao, sin ir más lejos…

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