UN MONSTRUO VIENE A VERME... ¡SOCORRO!

Juro que no iba a escribir nada. Como me pasó con el caso del Nóbel al bueno de Dylan que, al final, la “montará”, como tiene que ser, como siempre ha sido él: un bicho raro y único. Y que se lo pregunten si no a cualquiera que le conozca de primera mano. A Sam Peckinpah, por ejemplo, aunque ya no esté aquí entre nosotros y tengamos que recurrir a las crónicas del rodaje de Pat Garrett y a las hemerotecas.

Pero bueno, no iba a eso. La Academia Sueca y el Nóbel se las arreglarán y saldrán adelante con o sin Bob, y sí a algo que, aún estando ya curado de espanto (por eso no pensaba escribir ni palabra), me ha producido y me produce auténtico sonrojo e incomodísima urticaria mental.

Sí, un monstruo podría venir a verme y no me dejaría más perplejo. Porque la campaña de promoción de la última película de Bayona roza, en su buenismo exagerado, el puro esperpento. Ahora leo, como si tal cosa, que Un monstruo viene a verme forma parte y cierra la ¡¡¡¡trilogía maternofilial!!! que Bayona ha realizado con El orfanato, Lo imposible y ahora con el monstruo (¡uuuhhh!): tres intrascendencias de biberón, por seguir con el símil maternofilial.

Sinceramente pienso que a esta gente, encargada de la promoción de estos productos (dios me libre de llamarles películas), se le va la olla y cree que somos más estúpidos de lo que realmente somos. Porque querer hacernos colar que la idea de construir una Trilogía estaba en la mente de Bayona cuando dio su primera voz de “¡acción!” durante el rodaje de El orfanato es ir demasiado lejos. Vaya que yo, por lo menos, no me lo como, y hablando de “ollas”, ni con verdura.
 

Bayona rueda. Y rueda bajo los auspicios, entre otros, de Telecinco Cinema, o sea, según las directrices de Paolo Vasile que es uno de los capos más avispados en esto de convertir el más inocuo e insustancial de los entretenimientos en una fuente de escupir euro tras euro y regodearse, después, en lo más alto del Box Office. Y solo eso. Que bastante es. Lo reconozco. Pero a las Trilogías que las dejen en paz. Porque son algo que requiere mucho más esfuerzo, dedicación y… talento.

Porque a ver si ahora nos van a vender la moto (gripada) de que realizar una Trilogía es como hacer churros, una tarea al alcance de cualquiera que pase-por-ahí (y perdón a todos los churreros), cuando en realidad es un trabajo infinitamente más sesudo y (mentalmente) mucho más costoso. Que se lo digan sino a Richard Wagner y a su Tetralogía del Anillo.

¡Así que seamos serios, por favor! Bayona se forrará con el monstruo y después con Parque Jurásico 5ª parte. (Igual también Spielberg imagina una “Quintología Jurásica”, sic; "nuestro" Gran Hermano ya va por la 17ª: ¡a ver quién gana!). Pero que a muchos de nosotros nos dejen tranquilos y nos eviten, en la medida que puedan, continuar oyendo memeces que a veces nos producen esa urticaria de la que hablaba más arriba, o vergüenza de pertenecer a esta gran familia de humanos progresivamente desorientados y espantados, y no por la "Trilogía maternofilial" ni monstruitos como el del bueno de Bayona precisamente.

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BOB DYLAN Y EL DICHOSO PREMIO NOBEL

No pensaba escribir nada sobre el Nóbel de Literatura con el que la Academia Sueca ha premiado a Bob Dylan. Lo juro. Incluso yo que he sido y soy dylaniano de pro quizás hubiera preferido que el galardón fuera a parar a Philip Roth, que también figuraba en las quinielas, y del que su novela La mancha humana me parece una de las narraciones más apasionantes de los últimos años. Pero tampoco me quejo. No merece la pena hacerse mala sangre por estas cosas. Creo, por ejemplo, que Dylan es más digno ganador del Nóbel que nuestro mediocre Don Camilo y no pasa nada.

Así que si ahora me he sentado a escribir no ha sido para dar cuenta de la noticia sino por las airadas protestas que ha levantado el reconocimiento, sobre todo y como desgraciadamente me temía, entre los más engreídos, carcas y aburridos señores o señoritos de las letras (por ejemplo, el lamentable Juan Manuel de Prada; ver y aguantar las arcadas durante su penosa intervención en La hora cultural del jueves 13 de octubre fue todo uno); y contra estos si que me planto, les hago frente, y defiendo y defenderé siempre a Bob Dylan a capa y espada. Él por lo menos habría metido el dedo en los ojos de muchos de estos indeseables, apoltronados y cínicos. Él por lo menos ha hecho sonar su voz contra la injusticia, el mamoneo y los mamones, la indolencia e indiferencia que nos rodea allá por donde plantemos la mirada. Sólo por eso Bob Dylan merece para mí la pena. Por contar con semejantes enemigos. Ante ellos yo también estaré siempre con él. 

Además si escuchamos y leemos las letras de algunas de sus canciones, como de este célebre Like a Rolling Stone que toca junto a Tom Petty y del que más de uno de estos indeseables debería tomar nota, tendremos que reconocer que su poesía, buena o mala o peor, nunca nos dejará ni indolentes ni indiferentes. Y eso ya tiene su mérito. Bastante mérito.
  

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CAROL, EL PRÓXIMO BESO SERÁ EN LOS LABIOS

El otro día me animé a ver Carol, la película de Todd Haynes, multipremiada y multiaclamada; para muestra un botón o muchísimos botones porque parece que a todos estos gacetilleros les gusta subirse a la chepa del caballo ganador:

"Cada plano, siempre de una exactitud abrumadora (...) Cada secuencia, sencillamente, vibra. (...) Es una película inmensa en su perfección; deslumbrante hasta el agotamiento."  Luis Martínez: Diario El Mundo

"Una obra maestra total y absoluta que narra la historia de amor entre Cate Blanchett y Rooney Mara, ambas sublimes (...) Ovación general [en Cannes 2015], y lágrimas de este cronista." Philipp Engel: Fotogramas

"Si la narrativa de Haynes te deja con la boca abierta, las maravillosas interpretaciones de Cate Blanchett y de Rooney Mara están al mismo nivel. Es una película con tanto estilo como verosimilitud, la crees y la sientes" Carlos Boyero: Diario El País

"Haynes consigue un extraño milagro –dar la impresión de que no falta ni sobra un plano en todo el metraje–, hay que añadir un asombroso trabajo del punto de vista (...) desde ya un referente ineludible del melodrama contemporáneo."  Sergi Sánchez: Diario La Razón

"Dos enormes actrices (...) La puesta en escena y la piel de la película son de una elegancia inmensa (...) no se asoma a la pantalla ni el menor síntoma de algo que no sea buen gusto, sensibilidad y grandes pasiones" .Oti Rodríguez Marchante: Diario ABC

"'Carol' es estética, pero también ética. Es gran cine. Es amor y pasión. Es Sirk, redivivo y actualizado." Javier Ocaña: Diario El País

"Un verdadero y precioso regalo. (...) Resulta difícil atrapar en palabras la belleza dura pero delicada de un filme como 'Carol' (...) Puntuación: ★★★★★ (sobre 5)" Quim Casas: Diario El Periódico

Y si nos ponemos a contar los premios para qué andarnos por las ramas:

2015: Premios Oscar: 6 nominaciones incluyendo mejor actriz (Cate Blanchett)

2015: Globos de Oro: 5 nominaciones incluyendo mejor película drama y director

2015: Premios BAFTA: 9 nominaciones, incluyendo Mejor película

2015: Festival de Cannes: Mejor actriz (Rooney Mara)

2015: Premios David di Donatello: Nominado a mejor film extranjero

2015: American Film Institute (AFI): Top 10 - Mejores películas del año

2015: Independent Spirit Awards: Mejor fotografía. 6 nominaciones

2015: Critics Choice Awards: 9 nominaciones incluyendo mejor película y director

2015: Círculo de Críticos de Nueva York: Mejor film, director, guión y fotografía

2015: Críticos de Los Angeles: Mejor banda sonora.

2015: Sindicato de Actores (SAG): Nom. actriz (Blanchett) y actriz sec. (Mara)

2015: Sindicato de Guionistas (WGA): Nominada a Mejor guión adaptado

2015: Premios Gotham: Nominada a Mejor película, guión y actriz (Cate Blanchet)

2015: Satellite Awards: Mejor banda sonora. 5 nominaciones

2015: Asociación de Críticos de Chicago: 6 nom. incluyendo Mejor película.

Acojonado. Vamos, una de esas joyitas del 7º Arte, “imprescindible”, y que salen muy de vez en cuando, que añadiría cualquiera de estos críticos;  para acogotar al personal y dejarle con un palmo de narices, que añadiría yo. Aunque en esto ya ando con el culo más que pelado, y si nunca es oro todo lo que reluce, hablando del cine norteamericano qué os puedo contar que no sepáis.

Pero ante tanta unanimidad crítica y festivalera incluso a mí se me presentaron las dudas razonables. ¿Y si era Carol realmente una obra maestra? ¿Si no verla podría ser constitutivo de un flagrante delito contra el buen gusto penado con una maratoniana sesión continua de películas de Cantinflas?

Así que a ello fui y como Carol se encontraba, además, entre la lista de películas disponibles en el videoclub de Imagenio pues la duda ofendía y me apeteció echarla un vistazo. Lo hice el otro día… Y el chasco fue monumental. Se ve que no, que no aprendo. Que para estos yankies las películas son como las preferentes. Todo se trata y se resume en vender, en venderlas como sea; envolver el producto en un papel de regalo tan increíble que haga que hasta el detalle más pueril nos resulte alucinante. Y todos a mirar, con los ojos como platos.

Sí, sí, Carol, la puesta al día de Douglas Sirk, interpretaciones como nunca se han visto, Cate Blanchett impresionante, pero con Rooney Mara sin irle a la zaga, y la música de Carter Burwell, ¿a cuántos espectadores ha hecho llorar a moco tendido?... Y blah, blah, blah y blah…

Porque lo que yo vi durante dos horas, y lo vi muy atento (no fuera a perderme ni uno de esos prometidos momentos “imprescindibles”) fue una cosa muy diferente.

Desde su primera secuencia Carol me resultó cargante como una mochila repleta de ladrillos. Todd Haynes y la película con él se deslizaba y caía de lleno, con plenísima conciencia de estar contando algo bigger than life, en esos terrenos de pretenciosidad y engolamiento tan propios de esos realizadores que se sitúan por encima de aquello que están narrando, que se piensan a sí mismos como algo también bigger than life. Y eso es un craso error. O al menos lo es para mí. Porque convierte a la película en una continua demostración de las habilidades y conocimientos de su director (¡cómo filma!, ¡cómo narra Todd Haynes!). Y a los personajes en vacuas marionetas en sus manos. Cate Blanchett, sobreactuada hasta el ahogo. Rooney Mara, más ajustada pero todavía cargante e increíble, o sea que no me la creo, en su papel de dependienta ocasional a la que parece no sorprender ni un ápice que Carol se haya enamorado de ella ¡a principios de los años 50´ del siglo pasado!

Y el pobre Kyle Chandler, ¿qué contar de él? en su papel de marido de Carol, personaje insuficiente y desgraciadamente, para los intereses de la película, indefinido, cosa imperdonable en un personaje que requiere una poderosa presencia, una fuerza y convicción en sus acciones realmente amenazantes y suficientes para que hacernos verosímil el miedo de Carol a perder a su hija. Pero no, Kyle no funciona nada de eso existe sobre la pantalla.

Y la música que nos hacía llorar, ¿para qué seguir hablando también de ella? Burnwell confundido entre pentagramas del lugar común, entre notas cientos de veces escuchadas, convertido en un perrito faldero de Michael Nyman, y olvidado por completo de sus excelentes (éstos sí) scores para los Coen Brothers, en Muerte entre las flores o Barton Fink.   

Por supuesto algo, algo de todo esto, nunca le pasó a Douglas Sirk que si, por ejemplo, en Imitación a la vida se adentraba por esos mismos vericuetos del bigger than life, montando la de dios es cristo en los funerales de Juanita Moore, la anegada sirvienta de Lana Turner, a los sones de ¡Aretha Franklin!, tenía el exquisito cuidado y gusto de situarse a un lado (cosa que me parece que al bueno de Haynes es demasiado pedir), detrás de la multitud, fuera de las tablas y dejar, así, que la película fluya sola, naturalmente, que emocione naturalmente.

Claro, que quizás todo esto me pase a mí y a dos más. Y nos encontremos entonces perdidos. Porque, ¿dónde buscar brújulas, críticas que nos orienten sobre las películas que hacen que darse una vueltilla por el cine merezca o no la pena? Y en mí caso más todavía ahora que el añorado José Mª Latorre nos ha dejado. Es una situación de triste desamparo, de cierto Robinson Crusoe. Pero quizás eso mismo sea lo que ahora más que nunca nos deba hacer mirar hacia adelante con valentía y confiar más que nunca en nuestro propio criterio, ese que se ha ido formando durante tantos años y tantas películas y se ha ganado el derecho a opinar con el más justo criterio. Y censuremos la sobreactuación de Cate Blanchett en Carol, contra viento y marea, contra los Oscars y contra tantos críticos que ya no tienen porqué acoquinarnos, con las cuentas corrientes tan bien forradas deshaciéndose (tal vez sea esta la última razón de su bonanza económica) en alabanzas con una perfomance que se toma a sí misma, a Carol, tan en serio que acaba cansando más que una docena de polvorones ingeridos a pelo y sin un miserable vaso de vino que echarse al gaznate.

Pero también, ¿por qué, no?, no desesperemos, que ese mismo criterio nos haga disfrutar en el Cine Club FAS con la desconocida (para mí, por lo menos) película surcoreana del prolífico (¿?) Hong Sang-soo, Ahora sí, antes no, y reconocer con él que las grandes películas no se chocan los cinco con ningún crítiquillo en concreto ni tienen porqué salir a recoger ninguna estatuilla dorada ni a lucir su palmito por ninguna alfombra roja sino, simplemente, apelar al corazón de cada uno, a ese de donde surgen las emociones verdaderas, la piel de gallina que nos cubre los sentidos, si no somos como el Hombre de Hojalata de El mago de Oz, cuando la joven pintora Kim Min-hee le dice, antes de despedirse, al director de cine, Jeong Jae-yeong, aquello de “el próximo (beso) será en los labios…,” emociones, sin duda, que nadie podrá quitarnos nunca de encima.

 

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